как сидим мы где-то в Англии с Дэвидом Теннантом и пытаемся трепаться. Я с трудом продираюсь через его шотландский акцент и понимаю с пятого на десятое. Но говорить в общем не о чем. Со скуки начинаем целоваться. Чувствую, мне никак. И он обескуражен, что всем так, а мне вот никак. Чую, загрустил.

И тут меня осеняет! "Ща, - говорю, - ща все будет!" Хватаюсь за мобильник, набираю номер. "Алиска, - кричу, - греби сюда! Это твой психоаналитик, а не мой!"

Иногда мне кажется, что я проебала в своей жизни все, что не мое. А все, что мое - не проебала